Vitreaux Underground

El infierno es pequeño, en el paraíso no nos aceptan.

Hay, o debería haber un lugar intermedio, 

pero se nos tiene vedado.

Si supieras lo que es querer creer y no poder, 

sabrías que  es la cultura del tacho de basura la que los nutre, 

y por eso le escribimos cartas al todopoderoso rey 

pidiéndole adornos florales para su próximo funeral.

Las calles se inundan de multitudes que compran algodones filisteos.

La nube es laguna en una ciudad de empresas operativas del caos.

Carcomido, el brazo del mono sangra lepras de oscuridad trémula.

Es la cultura del tacho de basura la que nos quita miseria,

nos brinda espinazos tiernos, 

en fin, nos permite un juego de apuestas.

Al borde, todo parece cercano, y de la lejanía es preso el rey.

La ley no es arte, 

no es imaginación, 

es una logia de falsos oros samaritanos.

El pescado termina de hervirse en nuestra saliva,

porque es la cultura del tacho de basura la que nos alimenta.