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viernes, 23 de diciembre de 2011

"MICROCOSMOS"




















 Desde el cielo llueven estrellas
Y una de ellas sos vos.
Tu caricia en la atmósfera
Te transformará en mi estrella fugaz.


Cuando entres a mi cosmos sin estrellas
Con la fuerza mística de un astro
Serás un sol que me permita ser galaxia
Y dejaras por fin tu forma y carácter fugaz.


Dejaré de ser quien pida fantasías
Y se conforme con realidades
Y mandarás luz y calor a las ideas
Que orbitan en esta canción...






viernes, 9 de diciembre de 2011

"Hipnosis"



¡Hipnosis!

Sueño una puerta,
Sospecho que tras ella
Está el mayor anhelo.

Vivir es respirar, dicen
¿Siempre será así?

Sueña una puerta,
Estás a un paso de caer
A un sueño en el sueño.

Vive el vértigo
en la velocidad…

Sueñas una puerta,
De la que crees encontrarte
Del lado correcto.

¡Hipnosis!

domingo, 20 de noviembre de 2011

La Escalera Imaginaria de una Moneda en el Viento


La moneda ha sido lanzada.
Gira en el aire vivamente
Ilusionándome y decepcionándome
A cada escalón de aire que sube.

Su propia intriga hace que la escalera imaginaria
Ahora alcance el suelo.
El equilibrio, arma imposible de los imperios,
Ha desaparecido desde que la razón entró en el azar.

Fue en ese fugaz instante
En el que supe que ganar y perder
No son cosas que pueda decidir.
Sabía que tenía una buena relación con el viento
Al que le había regalado sueños
Y alguna que otra poesía,
Y solo era él quien podía convencer a la suerte
Que se escondía en la moneda…

martes, 1 de noviembre de 2011

El Loco Y Su Moneda


Cuenta la historia del Loco de la Moneda, que éste un día harto, de discutir con su celador, decidió expiar su bronca por medio de un escrito; una página en la cual su catarsis era letal, brillante por cierto, pero que jamás tuvo mínima repercusión ni rotación. Hace un tiempo, sin embargo, llegó a mis manos de forma, créanme, misteriosa. Propongo reproducirla, amigos, para que observemos un pensamiento indagante y concluyan individualmente, cuán ácida puede ser la locura.
Ha llegado la hora de dejarlos a solas con dicha nota:


“La libertad está en todos lados, solo hay que aprender a vislumbrarla. Maldito juego de palabras el que aboga-“Te dejo en libertad”-“¡Te dejo en libertad!”-. Debería decir: -“Te dejo ver el cielo por un momento, nada más"- Esa es simplemente “su” libertad.
Repito: la libertad está en todas partes. Imagino que incluso en el perímetro de estas cuatro paredes, hay libertad. La moneda que guardo en mi bolsillo desde hace ya varios años también es libre. Quizás no circule con el valor comercial con el que rotan el resto de las monedas, que giran en la ciudad paseándose en almacenes, o tomando forma de escasa propina en un barcito de Palermo Viejo, o sirviendo de invaluable utilidad a un enamorado que compra flores tontas a su novia. Tampoco se pasea en las grandes estructuras de la colosal actualidad como lo son cadenas multinacionales y bancos del extranjero. 
Pero hay algo de lo que estoy seguro; mi moneda ha encontrado en el calor acogedor de mi bolsillo o en el aire anestesiante que circunda mi mano, una libertad tan incalculable, que, imaginen, ha relatado a mi oído esta breve página que están leyendo.
Firmado por el Loco y su Moneda”.

El Mercader de Surevic

domingo, 16 de octubre de 2011

El Hombre en Tres (Alegoría Existencialista)


Tal vez me transforme en otra persona.
Mis actuales rasgos juveniles adoptarán
Un resquebrajamiento feroz, igual al que causa el tiempo,
Pero solo será consecuencia de mi mutación.
Incluso mi modo de pensar se revolucionará:
Amaré lo que aborrecía, estrangulando lo que anhelaba vivo.
Esparciré todo lo que, por alguna razón, mantenía apiñado.
Faltaré a mi presencia y ésta ausencia no será noticia.

Una vez lograda mi mutación, Una vez llevado a cabo el aprendizaje de mi nuevo ser,
Practicaré un nuevo cambio en mí, el último, lo prometo.
En este último cuerpo lograré la síntesis ideal 
De mis dos personajes anteriores.
Algunos llamarán a esto aumento espiritual.
Otros, los menos creyentes en nociones perfectas,
Lo denominarán como el correcto paso evolutivo de una especie.




Yo simplemente le daré a mi proceso el nombre de vida…

…simplemente, vida…

miércoles, 28 de septiembre de 2011

"CONTRA LA PARED"



Nos tienen contra la pared, aturdidos
Con crónicas pecaminosas sobre
Destrucción en el corazón
De la naturaleza y  de
La triste humanidad.
Aquí nos tienen:
Sumidos ya no
Con látigos
Ni sables.
Mucho
Más
Fino
Aún.
Armas
Filosas
Como colmillos.
Atraviesan espesuras
Y nuestras sienes tambalean.
Guerrillas de mentira en la sopa,
Nos vendan los ojos, nos persignan
Con fuego, mientras un tamboril redobla…

miércoles, 14 de septiembre de 2011

"TERCER OJO"





Merecías un poco más. Es cierto.
Pero te han pagado con un tercer ojo como propina.
No vale la pena ni quejarse.

Secas con la manga las lágrimas
Que el frío y el ensueño propician en tus tres ojos.
Es tarde para acostarse.

Pasarás un rato en el billar,
Sentado en la barra quemando los centavos,
Antes helados en el bolsillo.

Otra vez llegar sin nada
 Al calor seco del hogar queriendo que llegue
De una vez por todas,

Esa bendita muerte
 De la que tanto hablan, te bese la frente,
Y cierre tus tres ojos…




jueves, 1 de septiembre de 2011

Más Allá del Pinar… (El Jardín)


“Estuve hablando un largo rato con la muerte,
Si, ayer, cuando nadie sabía llorar,
 Cuando nadie sabía creer,
Cuando nadie sabía sentir.”

Cedro Rojo – “La Muerte Habla Con el Silencio Perfecto” 



Más allá del pinar está el jardín.
Ese jardín al que todos le tememos
Pero que irremediablemente visitamos.
Ese jardín de las tres flores y su desolación.

Algún alma ve la soledad desesperante
Como rayos de oscuridad.
A otras las difunde una luz,
Que hace de su transparencia,
Algo invisible...



Más allá del pinar que tiñe el camino,
Charlan los fantasmas.
Conversan y discuten sobre sus penas
Y victorias, y se vuelven viejos.

Las sábanas están gastadas,
Y un fantasma sin su velo es un espectro,
Que hace de su transparencia algo invisible.



lunes, 22 de agosto de 2011

"Elige Tu Propia Mentira"





Ya no me ocuparé de lo que se dice; del discurso en si.
 Me hallo curioseando ofuscado los pliegues que en él hay.
Lapsus absurdos, tensión en la voz, elegancia sutil en el estilo.
Todo eso y algo más es lo que percibo a primera vista.
Luego siguen las interpretaciones y los rumores; hijos guachos de la libertad.

En el territorio de las interpretaciones, de una verdad supuesta se hacen cien farsas diferentes. Y el juego pareciera ser el de elige tu propia mentira. Según el canal que mires o el periódico que chequees,
Tu fraude avanza novelescamente a cada noticia. Esa ficción la aceptas como realidad y te sumergís en ella creyendo ser libre y te ahogas.

Pero bien, debe haber una tuerca floja en esta maquinaria demente.
Se han olvidado del factor humano del propio humano.
Quien gobierne o quien llene los canales con su cara, tiene una mirada, una postura, un modo de encarar su existencia. Y es allí donde hallo el germen de sus palabras. Pero las palabras reales. Esas que le dicta su espíritu...



sábado, 13 de agosto de 2011

"BESO LARGO"




¿Como puedo hacerte entender
Que un segundo en un minuto
Es mucho, demasiado, tiempo?

¿Como puedo hacer si siempre
He descreído un poco del tiempo
Y mucho de todo lo que acarrea?

Un minuto es lo que dura
Toda tu vida y hasta tu eternidad.
Un segundo es lo que dura
Un beso largo de la muerte.

lunes, 18 de julio de 2011

"Soy Mártir" / "La Muerte También Sabe Bailar"


Calcíname en los infiernos si es lo que merezco.
Soy mártir
Inyéctame venenos ofidios en la aorta, sacrifícame.
Soy impío
Pero no me calles, no me dejes callar, no lo permitas.
Soy alma
 ¡Ah!…Y tampoco me paralices, déjame en movimiento,
Soy mercader…







Vamos a ver con quien me toca bailar hoy
En esta noche de luces oscuras y ojos sin mirada.
La espuma de la cerveza crece rebalsando el vaso
Y aun no he conseguido acertar el paso.

Supongo que esta noche no durará para siempre
Y volveré a verme los pies alguna vez.
Aunque la música ya me invade y comienzo a oír,
Quitándole lugar el sonido a mi ceguera.

Hay veces que el temor es sabio
Porque sabe que la muerte
También sabe bailar.
Y la siento cerca.
Ella esta
Aquí…




El mercader de Surevic

miércoles, 6 de julio de 2011

"Cendal"



Siento un velo que, sobre el rostro, nubla mi vista
Y me hace coquetear con la ceguera.
Justo cuando con solo verte, creo estar a salvo.

Soy invisible a los ojos que me protegen…




Puedo sentir que un cielo aparte
Nos engrandece.
Las sombras que oscurecían
Se combinan.
Las galaxias que nos asfixian
De aire puro.

Con la vista ciega puedo ver
Que estoy a salvo
Con las constelaciones como cendal de ensueño
Natural...


miércoles, 15 de junio de 2011

"El Día Que No Volví A Timonear Mi Destino"




Camille era su nombre. Camille Bocat, para completar con pormenores.

Sus desdichas la habían hecho caer en una ruta que, a través de la mitificación y la liviandad por parte de los ciudadanos, la había alejado de sus dóciles palabras, transformándolas en un aliento que reflejaba, sin distorsionar, sus artísticos planes.
Solo había que navegar sus mares.
Me encegueció solo con el hecho de no fumar el cigarrillo hasta el filtro.
 No volví a timonear mi destino.
Refinados restos de su francés de infancia, perduraban y todavía susurran en mis oídos.

 Entre bambalinas, se corría la voz de que había hecho un pacto con el demonio. Ella bromeaba, diciendo que solo se había puesto de acuerdo. Sin saberlo ponía en duda al que estaba en frente; y eso no siempre edifica.

 Al infierno llegan quienes no han alimentado almas ajenas.
Por eso se salvará de una falsa condena...

martes, 24 de mayo de 2011

Quebrantahuesos











Cuando tus ojos ya no mientan ante los míos.
Cuando tus flechas ya no lleguen al corazón.
Cuando tus soldados no ganen la batalla.
Tendrás en cuenta que para un guerrero
La paz es su batalla y la batalla es su paz

Cuando el océano no de lugar a tus travesías,
Y aunque el cielo no de lugar a estrellas
Ni el agua vuelva a ser pura jamás,
Tendrás en cuenta que para un guerrero
La armadura es su piel, y la piel es su armadura.

Y si, por casualidad, miras al cielo,
Al fin verás al buitre que nos venía acechando a ambos,
Y aprenderás que nada se aprende de golpe...

miércoles, 4 de mayo de 2011

Esfinge del Mar



"Cada átomo de silencio
es la posibilidad de un fruto maduro"
Simone  De Beauvoir - "La Mujer Rota"


 Esfinge del mar,
Ojos de arena y caliza,
Tu cuerpo aleonado, hipnotizando.

"Peleemos hasta que el pánico
Se convierta en valor,
Luego en coraje,
Y por fin en heroísmo."

Mujer de alas dulces
Combate con nuestras ideas en alto
Anárquica y embravecida, como todo mar.

"Peleemos hasta que el pánico
Se convierta en valor,
Luego en coraje,
Y por fin en heroísmo."

(Después de todo, toda muerte es piadosa…)

viernes, 22 de abril de 2011

El Rebaño


Volvió a contar sus ovejas. Corroboró así que faltaba una.
Sus dos ovejas negras estaban pastando, una a cada lado del rebaño. También se encontraba la de mirada de lobo, balando, como llamando a la singular oveja gris, que se le acercaba. El carnero, macho y líder del rebaño se encontraba al frente mirando a su pastora y comprendiendo el desconcierto.
De pronto, cruzando el río seco, que en los veranos sabe ser el dueño del valle, apareció un caminante. No parecía de estas tierras y eso quedo confirmado cuando con su voz se puso de manifiesto un acento particular, mezcla de varias lejanías. Le preguntó a la pastorcita por el camino hacia el próximo pueblo, luego de saludarla respetuosamente. Por debajo de su sombrero de ala ancha se adivinaba un cabello abundante y ondulado.
La pastora comprendió todo y señalando con su índice hacia el norte, fijó una mirada maternal en los ojos del caminante y le precavió de no perder la huella del camino. Agradecido, el caminante siguió su paso y sintió una sensación de libertad mayor a la que sentía solo en el desierto infinito que crea un río seco. Miró hacia atrás y no vio nada. La vieja pastorcita había desaparecido, y con ella su rebaño, con una oveja menos, pero no por eso incompleto…

sábado, 9 de abril de 2011

Tres Flores



En el jardín hay tres flores.
Todo lo demás es desolación:

Una de ellas, blanca, pura.
Sospecho que ni la noche, logra oscurecerla.
Su polen es ponzoña,
Cielos y paso al marchitamiento.

La del medio, roja como la sed,
Señuelo perfecto para el ojo romántico.
Vacía el rocío en tus oídos,
Y de pronto te ves en la desolación.

La última, transparente, vítrea.
Pétalos de ensueño y meditación.
En el jardín hay tres flores
y todo lo demás es desolación...

jueves, 31 de marzo de 2011

"Argot"


Me puse frente a frente con un ser igual a mi.

Que piensa y escribe lo que quiero decir.

Argot de militancia inter-trascendental.

Argot de astucia fresca y fidelidad.


No necesitas misiles para demoler

Si es eso lo que deseas hacer.

(Una mosca que bendice lo que quiero decir)

Argot de ramas secas frotándose.

Argot de fuego negro sin luminosidad.


Debajo de la tierra que nos sostiene

no puede ser igual.

Un submundo que apela a lo que quiero decir.

Argot de aguas verdes sin estancar.

Argot al unísono de lo que nos da la verdadera libertad