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martes, 18 de diciembre de 2018

Big Bang





Con las partículas elementales a flor de piel, 
podrán percibir el viento cálido de la explosión
 que ese parpadeo épico
 que dio lugar al segundo más importante
en la historia de los tiempos, 
ha dejado como prueba palpable del origen de cada quark 
en el aliento universal.

Cada onza de materia bariónica
con la que pretendan equilibrar la balanza 

puede ser la última.
Todo lo que es cálido en algún momento se torna abrasador
 para terminar por extinguirse en el  frío humo 
que se disuelve en el cosmos
y la letanía subatómica de su onda expansiva.

Belleza y verdad son lo mismo.

miércoles, 12 de diciembre de 2018

Nodriza Cósmica




Algo que une a todas las transmisiones 
es el hecho de plantear nuevas dudas
y responder con más preguntas mientras contestan

Cuando las transcripciones se leen
 se vuelven amuletos o conjuros.
Cuando las transcripciones se repiten,
como en un eco anónimo,
pueden volverse el antídoto que termina de liquidarlos
o el veneno que los haga más fuertes.

El día que  te canses de todas estas
parábolas cripticas transcriptas
 y por eso des por hecho el trecho y las abandones, 
te volverán a preguntar, 
sin esperar tu respuesta, 
con voz de conciencia o nodriza cósmica, 
por tus ancestros y tus esperanzas 
mientras duermes en un presente incierto que se derrumba a tu lado.

domingo, 2 de diciembre de 2018

Cura Mercader & Luthien Fainberg - Si Estás Dispuesto A Morir Por Tus Id...





Este cuerpo que espero no hayas olvidado

tendria que haber sido el ancla para este alma y mente inquietas.

Tal vez por eso naufragué,

tal vez por eso mi alma se volvió mi arma

y mi mente el ente sin lentes que ves bajar la pendiente



El amor (el puto amor)

fue el que me hizo sentir un afortunado sin fichas que jugar;

un afortunado sin dicha que aun asi quedó hasta el cuello.

Y porque con suerte a nadie le convienes,

los pan con pan volvieron a votar a su siguiente torturador

como sabiendo cerca su propio fin del mundo.

Su voto en la urna no es una postal en el buzón.



Asi, pasé de pato afortunado que esquivó los perdigones

a pavo desdichado que perdió su cogote a borbotones 

en la ultima faena,

donde se llevaron mi cuerpo 

y con el mis alas

pero del otro lado del cuello degollado dejaron una cabeza que sabe que si estás dispuesto a morir por tus ideales vivirás para ellos.



¡Si estás dispuesto a morir por tus ideales vivirás para ellos!

lunes, 26 de noviembre de 2018

La Gran Mentira De Un Secreto


La gran mentira de un secreto ha llegado a su fin.
 Los si no siempre significan si; lo has corroborado hasta el hartazgo. 
Los billetes más caros están en tu culo. 
Tus amores mas sensibles también. 
Lo más penoso es que nada valga de ellos. 
Todos tus vicios se han vuelto descartables.

 ¿Qué decir de tu fe, animal errante, fiera engrandecida solo por los siglos? 
¿Qué decir de las acciones cada vez menos omnipotentes? 
¿Qué decir de tu estilo de gallo quebrado?
 ¿Qué responder a mis preguntas hechas respuesta? 
¿Qué decir?



Ya nada te desvela como antes. 
La sotana de lino no tapa tus rodillas, 
y ha llegado la hora de implorar por tus tentaciones. 
El jamoneo de tus amantes no te contonea 
y te has perdido en un tren sin vagones. 
Mirame a los ojos y decime que no me oís.

Tus respuestas girarán en torno a lugares de los que descreo y, creo, descreemos. ¿Qué diremos de tu astucia cada vez menos perspicaz? 
¿Qué decir de tu alma en pena vagando por los monasterios? 
¿Qué decir de tu caridad hecha astillas? 
¿Qué dirás?

jueves, 13 de septiembre de 2018

Desde El Lugar Que Ya No Existe


Luego de sublevaciones internas inexactas,
he encontrado el mejor sitio para habitar en el lugar que alguna vez nos quitaron, el suelo que los dogmas han quitado de sí,  
abandonándolo.
 Créanme en la comodidad de la planicie, es ahí donde habito hoy. 
Perdimos respaldo pero ganamos libertad,
eso es una ley.

Llegamos a tener que esperar decisiones de gigantes que hablan desde pequeños balcones para que le griten a los desangelados que nos liberaban la zona.
Eso prácticamente lo deshabitó.
Pero quedaron habitantes de inconmensurable riqueza.
Los desangelados por obligación se fueron a otros terrenos.
 Metrópolis que los alienaban extraordinariamente, desangelándolos.

 

Es bello sentir que te han dado el lugar en el que habitarás toda esta vida 
y, en caso de que existan, en todas las que quedan.
Me cuesta horrores agradecerle a los monstruos,
 y tampoco creo tener que hacerlo.
 Les desearé que disfruten de los terrenos espirituales que les quedan,
y disfrutaremos del que nos han dejado.
no permitiremos que alguien invada los suyos;
a los desangelados, el limbo nos alcanza...

jueves, 12 de julio de 2018

Vitreaux Underground


El infierno es pequeño, en el paraíso no nos aceptan.
Hay, o debería haber un lugar intermedio, 
pero se nos tiene vedado.
Si supieras lo que es querer creer y no poder, 
sabrías que  es la cultura del tacho de basura la que los nutre, 
y por eso le escribimos cartas al todopoderoso rey 
pidiéndole adornos florales para su próximo funeral.

Las calles se inundan de multitudes que compran algodones filisteos.
La nube es laguna en una ciudad de empresas operativas del caos.
Carcomido, el brazo del mono sangra lepras de oscuridad trémula.
Es la cultura del tacho de basura la que nos quita miseria,
nos brinda espinazos tiernos, 
en fin, nos permite un juego de apuestas.


Al borde, todo parece cercano, y de la lejanía es preso el rey.
La ley no es arte, 
no es imaginación, 
es una logia de falsos oros samaritanos.
El pescado termina de hervirse en nuestra saliva,
porque es la cultura del tacho de basura la que nos alimenta.


lunes, 27 de junio de 2016

Cura Mercader & Luthien Fainberg - "SATURNO"


Aquel que cree que perder el control es la única forma de aprender a controlarse, o aquel otro que se pierde en el control y cree controlarse, y capaz de controlarlo todo.


Todos ellos son solo satélites emisores que no hacen más que repetir con sus condimentos los conocimientos que han estructurado las existencias de cada uno de ustedes.




Todas las energías regentes coordinando el caos universal en diversas dimensiones y planos que actúan en simultaneo aunque no puedan verlo y por lo tanto volverlo conciencia.


Las saturnales fuera del tiempo se celebran como hipócritas mentidos, sumisos llenos o vacíos, y sonámbulos ciegos, quietos y dormidos sin darse cuenta del ritual masivo de energía que derrochan y regalan a cada paso que dan.




Aquel cretino que escribe con guantes y pretende mediante artilugios en sus discursos hacernos creer felices sin perdonar esa felicidad virtual brindada en cuotas o en cuentagotas.


O aquel Chaman del futuro ancestral que se ha jugado el pellejo por su pequeña especie dejando de lado la piel para mostrarles un probable camino adentro.




Todas las ideas interestelares que deben hacerse carne antes de que anochezca y las geometrías sagradas que rigen como fractales impasibles las cosas que tocas, ves, o no.


Todo rito saturnino que se realice con vuestras transparencias que depende de cada uno aceptar, ignorar o mal utilizar, al reducirlas a materia oscura que recorre las calles de las urbes ardientes a cada paso que se da.


Letra: El Mercader, desde "Transcripciones subterráneas"


Música: Luthien Fainberg


Grabado, mezclado y masterizado en "Fibonacci Estudio"

viernes, 17 de julio de 2015

Géminis

Se pretende que la poesía sea infinita.
Que no halle un puerto y encalle para siempre, flotando en el agua estancada.
Se pretende que encuentre en el mar de tintas y pasiones su próxima estrella.
  
Se intenta que la música sea infinita.
Que la tinta azabache del sonido llene de corcheas y semicorcheas los pentagramas.
Que los pianos rebalsen los oídos de los hombres que buscan su próxima estrella.

 Se  baila una danza etérea y eterna,
que es el ritual iniciático primitivo de los clanes ancestrales sin linaje.
Que esa danza pagana con el cosmos sea el camino exquisito de los nuevos derviches de las estrellas
  
Se procura que el canto sea infinito.
Que el murmullo de las multitudes vacías se vuelva unísono en el silencio.
Que esa sea la verdadera llave maestra que los transporte hasta una próxima estrella.


 Se pretende que las semejanzas que los hacen diferentes sean inocentes de toda guerra santa que pretenda venderse a la mediocridad
conformista siempre inconforme que superpuebla la superficie terrícola.

 Se presume que el viaje hacia la próxima estrella sea infinito.

Que no haya puertos en las costas de la conciencia y que por fin las palabras que colman las transcripciones, sean inmortales…

jueves, 2 de enero de 2014

Filamentos Etéreos del Tiempo


Pero uno que no sabe de bailes que no sean con la muerte, no puede aceptar solo peleas pactadas sobre el ring. La lucha no solo está adentro cuando uno puede ganar corazones malaventurados en un margen lejano, y unirlos a la batalla que se daba por perdida.

Tampoco el sabor dulce de una victoria se encuentra fácilmente acaramelando los oídos indicados.
O imitando los estandartes de la anterior revolución y corriendo tras ideales perdidos que han perdido.


Pero uno que no sabe más bailes que los que la muerte le ha enseñado, sabe que la palabra justa es morir.
Dejar morir eso que se es ahora, en este lugar, y resurgir llevándose la certeza de que siempre que se renació fue para mejor…

  "Filamentos Etéreos del Tiempo" pertenece a "Casa Azul / Casa Negra", tercera creación de Mercader