"Soy Mártir" / "La Muerte También Sabe Bailar"

Calcíname en los infiernos si es lo que merezco.

Soy mártir

Inyéctame venenos ofidios en la aorta, sacrifícame.

Soy impío

Pero no me calles, no me dejes callar, no lo permitas.

Soy alma

 ¡Ah!…Y tampoco me paralices, déjame en movimiento,

Soy mercader…

Vamos a ver con quien me toca bailar hoy

En esta noche de luces oscuras y ojos sin mirada.

La espuma de la cerveza crece rebalsando el vaso

Y aun no he conseguido acertar el paso.

Supongo que esta noche no durará para siempre

Y volveré a verme los pies alguna vez.

Aunque la música ya me invade y comienzo a oír,

Quitándole lugar el sonido a mi ceguera.

Hay veces que el temor es sabio

Porque sabe que la muerte

También sabe bailar.

Y la siento cerca.

Ella esta

Aquí…

El mercader de Surevic

"Cendal"

Siento un velo que, sobre el rostro, nubla mi vista

Y me hace coquetear con la ceguera.

Justo cuando con solo verte, creo estar a salvo.

Soy invisible a los ojos que me protegen…

Puedo sentir que un cielo aparte

Nos engrandece.

Las sombras que oscurecían

Se combinan.

Las galaxias que nos asfixian

De aire puro.

Con la vista ciega puedo ver

Que estoy a salvo

Con las constelaciones como cendal de ensueño

Natural...

"El Día Que No Volví A Timonear Mi Destino"

Camille era su nombre. Camille Bocat, para completar con pormenores.

Sus desdichas la habían hecho caer en una ruta que, a través de la mitificación y la liviandad por parte de los ciudadanos, la había alejado de sus dóciles palabras, transformándolas en un aliento que reflejaba, sin distorsionar, sus artísticos planes.

Solo había que navegar sus mares.

Me encegueció solo con el hecho de no fumar el cigarrillo hasta el filtro.

 No volví a timonear mi destino.

Refinados restos de su francés de infancia, perduraban y todavía susurran en mis oídos.

 Entre bambalinas, se corría la voz de que había hecho un pacto con el demonio. Ella bromeaba, diciendo que solo se había puesto de acuerdo. Sin saberlo ponía en duda al que estaba en frente; y eso no siempre edifica.

 Al infierno llegan quienes no han alimentado almas ajenas.
Por eso se salvará de una falsa condena...

Quebrantahuesos

Cuando tus ojos ya no mientan ante los míos.

Cuando tus flechas ya no lleguen al corazón.

Cuando tus soldados no ganen la batalla.

Tendrás en cuenta que para un guerrero

La paz es su batalla y la batalla es su paz

Cuando el océano no de lugar a tus travesías,

Y aunque el cielo no de lugar a estrellas

Ni el agua vuelva a ser pura jamás,

Tendrás en cuenta que para un guerrero

La armadura es su piel, y la piel es su armadura.

Y si, por casualidad, miras al cielo,

Al fin verás al buitre que nos venía acechando a ambos,

Y aprenderás que nada se aprende de golpe...

Esfinge del Mar

"Cada átomo de silencio

es la posibilidad de un fruto maduro"

Simone  De Beauvoir - "La Mujer Rota"

 Esfinge del mar,

Ojos de arena y caliza,

Tu cuerpo aleonado, hipnotizando.

"Peleemos hasta que el pánico

Se convierta en valor,

Luego en coraje,

Y por fin en heroísmo."

Mujer de alas dulces

Combate con nuestras ideas en alto

Anárquica y embravecida, como todo mar.

"Peleemos hasta que el pánico

Se convierta en valor,

Luego en coraje,

Y por fin en heroísmo."

(Después de todo, toda muerte es piadosa…)

El Rebaño

Volvió a contar sus ovejas. Corroboró así que faltaba una.

Sus dos ovejas negras estaban pastando, una a cada lado del rebaño. También se encontraba la de mirada de lobo, balando, como llamando a la singular oveja gris, que se le acercaba. El carnero, macho y líder del rebaño se encontraba al frente mirando a su pastora y comprendiendo el desconcierto.

De pronto, cruzando el río seco, que en los veranos sabe ser el dueño del valle, apareció un caminante. No parecía de estas tierras y eso quedo confirmado cuando con su voz se puso de manifiesto un acento particular, mezcla de varias lejanías. Le preguntó a la pastorcita por el camino hacia el próximo pueblo, luego de saludarla respetuosamente. Por debajo de su sombrero de ala ancha se adivinaba un cabello abundante y ondulado.

La pastora comprendió todo y señalando con su índice hacia el norte, fijó una mirada maternal en los ojos del caminante y le precavió de no perder la huella del camino. Agradecido, el caminante siguió su paso y sintió una sensación de libertad mayor a la que sentía solo en el desierto infinito que crea un río seco. Miró hacia atrás y no vio nada. La vieja pastorcita había desaparecido, y con ella su rebaño, con una oveja menos, pero no por eso incompleto…

Tres Flores

En el jardín hay tres flores.

Todo lo demás es desolación:

Una de ellas, blanca, pura.

Sospecho que ni la noche, logra oscurecerla.

Su polen es ponzoña,

Cielos y paso al marchitamiento.

La del medio, roja como la sed,

Señuelo perfecto para el ojo romántico.

Vacía el rocío en tus oídos,

Y de pronto te ves en la desolación.

La última, transparente, vítrea.

Pétalos de ensueño y meditación.

En el jardín hay tres flores

y todo lo demás es desolación...

"Argot"

Me puse frente a frente con un ser igual a mi.

Que piensa y escribe lo que quiero decir.

Argot de militancia inter-trascendental.

Argot de astucia fresca y fidelidad.

No necesitas misiles para demoler

Si es eso lo que deseas hacer.

(Una mosca que bendice lo que quiero decir)

Argot de ramas secas frotándose.

Argot de fuego negro sin luminosidad.

Debajo de la tierra que nos sostiene

no puede ser igual.

Un submundo que apela a lo que quiero decir.

Argot de aguas verdes sin estancar.

Argot al unísono de lo que nos da la verdadera libertad

La Última Página del Destino

Fumando evangelios

Vio quemarse la palabra amor

Y como un pliegue

En la última página del destino,

Quedó sin final.

Cuando camina se exacerban sus sentidos

(Y es lo que me une a ella)

Siguió al más fuerte y la dejaron atrás

Y vio una flor marchita

En la última pagina de un destino

Que quedó sin final

Con los nervios abraza sus sentidos

(Y es lo que me une a ella)

“Entre las virtudes del tiempo

Se encuentra que pasa en todo momento”

Dice en la última página del destino

De quien quedó sin final.

Clave de Liberación en Clave (Loa A La Poesía)

La poesía es un susurro,

Que entre todas las voces se oculta

Salvando tus oídos clandestinos,

Que en cada suspiro se encubren más.

Es desierto en el desierto,

Vida en vida, aire en el aire.

Es cuarta herida

Que sangra miel en la miel.

Es fe, y por eso, es corazón.

La poesía es mía

Así como ella es insoluble con el tiempo.

La poesía es suya, se pertenece.

Es también clave de liberación en clave.

Y por último, es dama de mi loa.

El Poeta Clandestino

Aquellos que, al igual que quien les narra sienten las vibraciones de la poesía en su alma y su cuerpo, podrán atestiguar cuáles son los objetos trascendentales de la palabra.

Por mi parte, creo que la poesía es, por su naturaleza cósmica, opuesta a la coerción tanto política y cultural en la que nos embarramos los rostros últimamente, como a la atadura personal e íntima, alimaña feroz que amenaza con devorar nuestros ácidos presentimientos- bebiendo sus despojadas coagulaciones- que se creían olvidados en el desarreglado babero.

Sin embargo, encuentro un factor misterioso en la profundidad poética sometida a la devastante mirada del poder y su posterior golpe destructivo.

La clandestinidad abriría así sus acogedores brazos que, pronto trasformados en labios dictarían a nuestros oídos prosaicos, una poesía penetrante y, si tenemos un poco de fortuna, quizás la clandestinidad se escuche cuando hable…

Mercader de Surevic.

Las Hiedras

En tu piel

Asiento mi espalda

Para escribirte.

En tu pelo

Anidan vencejos;

De tus dedos

Penden hamacas.

En tus ojos

Posan abejas;

En tus labios fríos,

Tibios pecadores dientes.

Las hiedras te trepan.

Sos un bocado muy jugoso

Para la tierra en que echaste raíces.

Las hiedras te enredan.

Las hiedras te cubren.

Las hiedras quedan…