Neptuno

He allí 

la suerte del desdichado 

que ha decidido recavar en las miserias de su especie razonante

para intentar aprender de ellas,

y ha sido abucheado e interrumpido por una multitud irrazonable.

El que prefiere lo digerido al sabor,

no hallará absolutamente nada para tener en cuenta

en el interior de las palabras

que colman hasta el borde

cada una de las profundas transcripciones.

El problema que se le presenta a quien busca el cambio

es el de aprender a vislumbrar el momento de quedarse quieto.

No poder evitar caer en terrenos fangosos pareciera ser inevitable, 

pero vuestro transcriptor escribe una palabra más.

Escribe, 

como sembrando flores en el desierto 

y oliendo el viento que barre sobre la tundra cruel

Escribe y transmite

para no dejar semillas de sabiduría 

y belleza subterránea plantadas en el balcón.

Es así 

que las damas neptúneas 

que apresuran los tragos de la medianoche, 

los tipos del barro que aun algo comprenden,

los Apolos de antaño que bailan alrededor del fuego, 

los niños índigo del pasado y de mañana

miran con piedad la cara de los hermanos queridos del mas acá…

¡Al corazón de los hermanos queridos del más acá!

Big Bang

Con las partículas elementales a flor de piel, 

podrán percibir el viento cálido de la explosión

 que ese parpadeo épico
 que dio lugar al segundo más importante
en la historia de los tiempos, 

ha dejado como prueba palpable del origen de cada quark 
en el aliento universal.

Cada onza de materia bariónica
con la que pretendan equilibrar la balanza 
puede ser la última.

Todo lo que es cálido en algún momento se torna abrasador

 para terminar por extinguirse en el  frío humo 

que se disuelve en el cosmos
y la letanía subatómica de su onda expansiva.

Belleza y verdad son lo mismo.

Nodriza Cósmica

Algo que une a todas las transmisiones 

es el hecho de plantear nuevas dudas

y responder con más preguntas mientras contestan

Cuando las transcripciones se leen
 se vuelven amuletos o conjuros.

Cuando las transcripciones se repiten,

como en un eco anónimo,

pueden volverse el antídoto que termina de liquidarlos

o el veneno que los haga más fuertes.

El día que  te canses de todas estas
parábolas cripticas transcriptas

 y por eso des por hecho el trecho y las abandones, 

te volverán a preguntar, 

sin esperar tu respuesta, 

con voz de conciencia o nodriza cósmica, 

por tus ancestros y tus esperanzas 

mientras duermes en un presente incierto que se derrumba a tu lado.

Cura Mercader & Luthien Fainberg - Si Estás Dispuesto A Morir Por Tus Id...

Este cuerpo que espero no hayas olvidado

tendria que haber sido el ancla para este alma y mente inquietas.

Tal vez por eso naufragué,

tal vez por eso mi alma se volvió mi arma

y mi mente el ente sin lentes que ves bajar la pendiente



El amor (el puto amor)

fue el que me hizo sentir un afortunado sin fichas que jugar;

un afortunado sin dicha que aun asi quedó hasta el cuello.

Y porque con suerte a nadie le convienes,

los pan con pan volvieron a votar a su siguiente torturador

como sabiendo cerca su propio fin del mundo.

Su voto en la urna no es una postal en el buzón.



Asi, pasé de pato afortunado que esquivó los perdigones

a pavo desdichado que perdió su cogote a borbotones 

en la ultima faena,

donde se llevaron mi cuerpo 

y con el mis alas

pero del otro lado del cuello degollado dejaron una cabeza que sabe que si estás dispuesto a morir por tus ideales vivirás para ellos.



¡Si estás dispuesto a morir por tus ideales vivirás para ellos!

La Gran Mentira De Un Secreto

La gran mentira de un secreto ha llegado a su fin.

 Los si no siempre significan si; lo has corroborado hasta el hartazgo. 

Los billetes más caros están en tu culo. 

Tus amores mas sensibles también. 

Lo más penoso es que nada valga de ellos. 

Todos tus vicios se han vuelto descartables.

 ¿Qué decir de tu fe, animal errante, fiera engrandecida solo por los siglos? 

¿Qué decir de las acciones cada vez menos omnipotentes? 

¿Qué decir de tu estilo de gallo quebrado?

 ¿Qué responder a mis preguntas hechas respuesta? 

¿Qué decir?

Ya nada te desvela como antes. 

La sotana de lino no tapa tus rodillas, 

y ha llegado la hora de implorar por tus tentaciones. 

El jamoneo de tus amantes no te contonea 

y te has perdido en un tren sin vagones. 

Mirame a los ojos y decime que no me oís.

Tus respuestas girarán en torno a lugares de los que descreo y, creo, descreemos. ¿Qué diremos de tu astucia cada vez menos perspicaz? 

¿Qué decir de tu alma en pena vagando por los monasterios? 

¿Qué decir de tu caridad hecha astillas? 

¿Qué dirás?

Desde El Lugar Que Ya No Existe

Luego de sublevaciones internas inexactas,

he encontrado el mejor sitio para habitar en el lugar que alguna vez nos quitaron, el suelo que los dogmas han quitado de sí,  

abandonándolo.

 Créanme en la comodidad de la planicie, es ahí donde habito hoy. 

Perdimos respaldo pero ganamos libertad,

eso es una ley.

Llegamos a tener que esperar decisiones de gigantes que hablan desde pequeños balcones para que le griten a los desangelados que nos liberaban la zona.

Eso prácticamente lo deshabitó.

Pero quedaron habitantes de inconmensurable riqueza.

Los desangelados por obligación se fueron a otros terrenos.

 Metrópolis que los alienaban extraordinariamente, desangelándolos.

 

Es bello sentir que te han dado el lugar en el que habitarás toda esta vida 

y, en caso de que existan, en todas las que quedan.

Me cuesta horrores agradecerle a los monstruos,

 y tampoco creo tener que hacerlo.

 Les desearé que disfruten de los terrenos espirituales que les quedan,

y disfrutaremos del que nos han dejado.

no permitiremos que alguien invada los suyos;

a los desangelados, el limbo nos alcanza...

Vitreaux Underground

El infierno es pequeño, en el paraíso no nos aceptan.

Hay, o debería haber un lugar intermedio, 

pero se nos tiene vedado.

Si supieras lo que es querer creer y no poder, 

sabrías que  es la cultura del tacho de basura la que los nutre, 

y por eso le escribimos cartas al todopoderoso rey 

pidiéndole adornos florales para su próximo funeral.

Las calles se inundan de multitudes que compran algodones filisteos.

La nube es laguna en una ciudad de empresas operativas del caos.

Carcomido, el brazo del mono sangra lepras de oscuridad trémula.

Es la cultura del tacho de basura la que nos quita miseria,

nos brinda espinazos tiernos, 

en fin, nos permite un juego de apuestas.

Al borde, todo parece cercano, y de la lejanía es preso el rey.

La ley no es arte, 

no es imaginación, 

es una logia de falsos oros samaritanos.

El pescado termina de hervirse en nuestra saliva,

porque es la cultura del tacho de basura la que nos alimenta.