La poesía es un susurro,
Que entre todas las voces se oculta
Salvando tus oídos clandestinos,
Que en cada suspiro se encubren más.
Es desierto en el desierto,
Vida en vida, aire en el aire.
Es cuarta herida
Que sangra miel en la miel.
Es fe, y por eso, es corazón.
La poesía es mía
Así como ella es insoluble con el tiempo.
La poesía es suya, se pertenece.
Es también clave de liberación en clave.
Y por último, es dama de mi loa.
Aquellos que, al igual que quien les narra sienten las vibraciones de la poesía en su alma y su cuerpo, podrán atestiguar cuáles son los objetos trascendentales de la palabra.
Por mi parte, creo que la poesía es, por su naturaleza cósmica, opuesta a la coerción tanto política y cultural en la que nos embarramos los rostros últimamente, como a la atadura personal e íntima, alimaña feroz que amenaza con devorar nuestros ácidos presentimientos- bebiendo sus despojadas coagulaciones- que se creían olvidados en el desarreglado babero.
Sin embargo, encuentro un factor misterioso en la profundidad poética sometida a la devastante mirada del poder y su posterior golpe destructivo.
Mercader de Surevic.
